株古藻的。

几百年的折磨。

几百年的孤独。

几百年被抽取，被灌注污秽，被当成工具，被当成祭品。

所有的委屈和绝望，在这一刻，全部涌了过来。

叶摆烂的嘴角渗出一丝血。

元婴上的暗痕开始发烫。

沈卷辰往前迈了一步，被杨不卷拦住了。

“别碰他。”

杨不卷的声音低沉但坚定。

“他在跟它说话。打断了，两个都危险。”

老人从怀里摸出一块磨的发亮的玉佩。

玉佩上的纹路，跟功德池古藻叶面上那八个字的笔画，隐隐相似。

他把玉佩贴在胸口，闭上眼。

一段古老的，没有歌词的吟唱，从他干裂的嘴唇里飘了出来。

那不是语言。

是韵律。

一种人类模拟的，接近古藻灵韵波动的韵律。

这韵律不为攻击，不为抵抗，不为呼唤。

只为安抚。

杨不卷的声音很老，很破，跑调跑的离谱。

但那个韵律本身，带着几千年传承，刻在守藻人血脉里的温度。

古谣传出去的瞬间，远方那疯狂暴涨的藻歌，像是被一只手轻轻按住。

没有消失。

但节奏慢了。

不再是那种拼命嘶喊，要把自己烧干的疯狂。

变成了一种虽然痛苦，却带着节制的，有规律的脉动。

甲板上所有人都感觉到了变化。

那股压的人喘不过气的悲伤，减轻了一些。

不是消失了。

是被托住了。

叶摆烂抓住这个间隙。

他在共鸣的洪流中，找到了一个呼吸的缝隙。

他没有试图跟古藻对话。

他做了一件更简单的事。

他把自己在佛系宗功德池边，躺在躺椅上，阳光打在脸上的感觉，原原本本的传了过去。

不是灵力。

不是功法。

就是一个普通下午，晒太阳时的那股子暖意和安心。

歌声停了。

不是被打断。

是它自己停的。

哭了太久的人，会忽然被什么东西吸引，忘了哭，抬头看向某个方向。

三息。

沉默了整整三息。

歌声再次响起。

这一次，韵律彻底变了。

不再是那种把自己往死里燃的嘶喊。

变成了一种缓慢的，带着极深疲惫的，低低的吟唱。

人快睡着时，嘴里会含混的哼着调子，声音很轻，却固执的不肯停。

因为它怕。

怕一停下来，刚才那个温暖的感觉就没了。

叶摆烂睁开眼。

鼻孔里挂着