一种他看不透的东西。不是期待，不是失望，是——平静。像一潭死水。

“你记得前世？”他的声音有些发紧。

花千骨摇头。“不记得。但梦里见过。你站在长留山顶，手里拿着剑，剑尖指着我的心口。你的眼睛里有泪，但你的手很稳。你说‘小骨，对不起’。我笑了。我说‘师父，我不怪你’。”

白子画的眼泪掉了下来。他没有擦，让眼泪顺着脸颊流下来，滴在衣襟上。他伸出手，轻轻摸了摸她的头。她的头发很软，很黑，扎成两个小揪揪。他摸了一下，就收回了手。

“那只是梦。”他说。

花千骨看着他。“是吗？”

白子画没有回答。他转身走了。走到门口，停下来。“明天卯时，练剑场。”然后走了。

花千骨坐在床边，看着他的背影消失在走廊里。她摸了摸自己的头，他摸过的地方还有余温。她笑了。不是梦。他记得。他也记得前世。

第二天卯时，花千骨站在练剑场上。白子画已经在那里了，白衣如雪，白发如霜，手里握着一把木剑。他把另一把木剑递给她。“从今天起，我教你练剑。”

花千骨接过木剑，握在手里。木剑很轻，但她觉得很重。因为前世，他用真剑刺穿了她的心脏。这一世，他用木剑教她练剑。她握着木剑，看着白子画。

“师父，你前世教过我练剑吗？”

白子画的手顿了一下。“教过。”

“我学得好吗？”

“很好。”

花千骨笑了。“那这一世，我会学得更好。”

白子画看着她，嘴角微微上扬。“好。”

他开始教她练剑。从最基础的招式教起，刺、劈、撩、扫。他教得很慢，每一个动作都分解得很细。她学得很快，前世练过，身体记住了。但她没有表现出学过，她装作笨拙，装作生疏，装作第一次握剑。因为她想让他多教一会儿。多看她一会儿。

白子画站在她身后，握住她的手，纠正她的姿势。他的手很凉，但很稳。他的呼吸拂过她的耳边，轻轻的，暖暖的。她的心跳加速了，脸红了。他没有发现。他松开手，退后一步。“再练一遍。”

花千骨深吸一口气，挥剑。刺，劈，撩，扫。动作流畅，一气呵成。白子画看着她，看了很久。

“你以前练过。”不是疑问，是肯定。

花千骨停下来，低着头。“嗯。前世练过。”

白子画沉默了一会儿。