声。那些声音如同一把把正在秋夜的寂静中被一遍遍磨去旧锈的刀刃，刀刃与磨石之间每一次接触的声响，都在替他丈量着同一个方向——那个方向，他从五岁开始，就已经在心中画好了第一道航线，只等来年春风拂过燕云城头的那一刻，将所有的丝线收束成一声穿透万里的号角。

远处，不知哪座寺庙的钟楼，传来了报时的钟声——沉闷、悠远，如同一道从时间深处传来的回响，正在为他方才在那间秋意深沉的御书房中放下的那枚隐形的棋子，轻轻盖上了一道无人能够逆转的印记。

梁上的灰尘在夜色的掩护下缓缓沉降。一只在秋夜中觅食的蟋蟀在窗外的墙根下叫了一阵，然后突然安静下来——仿佛是感知到了某种正在从东配殿的黑暗中缓缓成形的东西，本能地收敛了自己的声响。